. Inoran
Мой дождь не пройдет никогда
Люциус не появляется, мой мужчина устраивает мне разборки в паре со своими мальчиками . Ужасно устаю от этого .
Мои дожди побуждают меня не собирать взглядам клиновые листья на асфальте за окном, а действовать, двигаться .
С утра я тружусь в поте лица, не показываю головы из-за компьютера, созваниваюсь с клиентами . Еле хватает времени на чай . С кленовым сиропом .
Да, ночью в кабинет сквозь трещины спускается мой муз, деловито поправляет цилиндр, пальцами в белых перчатках на пуговицах, потирает подбородок, прикуривает от своих шпор на сапогах сигариллу с запахом кофе . Эго взгляд шальной и яркий . он собирает на улице целые тазы символа Канады . Всю ночь он свистит песни про Маленького принца и давит мне клиновый сироп . Утром я заглядываю в кабинет и обнаруживаю рядом с чернильницей и пером фазана, бутылочку клинового сиропа .
Ровно в в 16:04 я слышу как со скрипом открывается дверь в подъезде, как стучат ботинки по гулкой лестнице .
Я хлопаю крышкой от ноутбука, поспешно скидываю тапочки и залезаю на диван под теплый плед, притворяюсь спящим .
Это мой брат . Каждый день в это время он читает мне наши общие сказки .


Как безутешно плакал Дождь
И барабанил пальцами по раме,
И сотрясала трепетная дрожь
Цветы, озябшей в сумерках герани.
Склонившись донизу, цветы
Повисли праздничной гирляндой,
И дождевые пузыри
Танцуют на веранде. <...>

(с) Ольга Кононова



Сегодня он меня очень утомил своими сказками . Он приятны и интересны, но клонят в сон .


Photo by Yuri Gulyayev